Nu mai am mult de scris;
Câteva rânduri, doar.
Vreau să duc hârtia aceasta acasă,
S-o ascund în sertar.
Mi-e frică şi de îngeri, să n-o citească,
Să nu se afle; ştiţi doar:
Ei văd prin ziduri, prin sticlă, prin aer, prin tot.
O mărturisire nu e greu de făcut
Dacă nu eşti vinovat de ceva serios.
Mărturiseşti acolo, şi gata.
Scapi uşor; a trecut.
Dar când ştii că iubirea noastră e moartă,
Ucisă în parc în mijlocul aleei,
Lângă banca pe care s-a născut?