Ce pot spune, ceasul are mustăţile lui Dali, dealurile lui sunt din zahăr ars, femeile lui sunt cele mai sexy din lume, chiar şi vulcanii se reactivează, la fel şi minţile copiilor, noi facem paşi în aer, cei care ştiu să facă paşi în aer, nu vor cădea niciodată, iar femeile nu ar trebui să primească trandafiri, aceste flori sunt nişte tigri deghizaţi, la fel de periculoşi ca dezertorii înarmaţi cu baionete, ceasurile moi, acelea din plastic precum covoarele de baie, atârnă spânzurate prin curţi, precum tâlharii după o judecată sumară, un ou s-a spart, este dragul nostru glob pământesc, unde vom locui acum? Iubita şi-a găsit loc pe Saturn. Am cunoscut femeia-expoziţie. Ea avea de toate. Numai ea nu era nicăieri. Eu eram un automobil în copac, priveam cum omul se întoarce în peşteri, obosit de cotidianul supraaglomerat de cabluri şi unde radio. Lebăda îşi arată viscerele, nu are nici o jenă, ea va zbura în ţări calde, noi vom rămâne cu imaginea ei, era doar sfâşiată, cum a zburat? Voltaire ştie răspunsul , ca oricare elev obraznic, care nimic nu ştie , dar vorbeşte. Un Mao efeminat priveşte în zare, cred că a trăit cu Che, dar să nu mă audă cine ştie cine, sunt destui care ar dori să moară ca marele Che. Era medic, un medic nu are voie să ucidă. Istoria nu este medic. Aici nu este vorba despre odoare, rubine, nădejdi, gobelinuri, service-uri, nici de marca Volvo. Puţini oameni ştiu să fie bătrâni. Uneori binele făcut fără a fi cerut poate fi un imens rău. Când începi să critici pe cineva, gândeşte-te dacă eşti crezut, poate nici tu nu eşti suficient de convins. Iubirea de dreptate este de fapt teama de abuzuri. Făgăduim conform speranţelor şi împlinim făgăduiala de teama de a nu fi batjocoriţi.La Rochefoucault.
Boris Marian
